Иван, 39 - 12 ноября 2006 22:57

Некоторое время назад у меня родилась история. Зарисовочка такая. Бывает иногда. И фишка в том, что когда я её озвучил, она... перестала быть в голове. Потерялись краски, живость, экспрессия... душа ушла :( . Больше эта история мне не принадлежит. Поэтому я считаю себя вправе опубликовать её здесь.

Время в юности (молодости. в моём, в общем, возрасте :) ) оно подобно вину. Густому такому, вишнёвому, рубиновому, вкусному, сладкому, терпкому, дразнящему и ещё бог весть какому. Но дело в том, что это вино одному пить невозможно. В принципе. Ты стоишь, прикованный, как к позорному столбу, и смотришь на то, как это вино, этот напиток богов, эта животворящая влага вытекает на землю. Это безумно тяжело наблюдать, однако ещё тяжелее наблюдать как из таких же кубков пьют другие. Каждый день, каждый день неумолимый и безжалостный палач наливает в твой кубок вино и каждый день ты смотришь на то, как оно бесполезно теряется, в то время как ты мог бы его пить. Пить и не напиваться. Пить и подливать ещё. Пить и добавлять в вино разные пряности, заедать вкусностями, и делать всё это в лучшем в мире обществе: в обществе любимого человека. А ключ от замков есть только у него. И каждый день это ещё один безвозвратно потерянной влаги для умирающего в пустыне.

• 
• 
•