Взял я с полки книгу детства,
И не с начала, не с конца
Открыл - на самом интересном:
Где Бука унесла мальца.
Упал я в кресло, зачитался...
И я, ведь, был когда-то мал,
Когда Бабу-Ягу боялся,
А дед "подстольником" называл...
Тут из книги выпал снимок,
Забытый здесь назад сто лет,
Жизни маленький обрывок,
Меня, в которой, ещё нет.
На фото мама, в белом платье,
С отцом, тогда ещё живым,
На собственной гуляют свадьбе...
Им "горько" было молодым!
Я присмотрелся: странно дело!
(И трезвый же, не пил ни грамма)
Почудилось, что постарела,
С тех пор немного будто мама...
Улыбка таже, тот же взгляд,
И родинка, где и всегда была...
Набрал знакомых цифр ряд:
Привет, мам... просто... как дела?
new