А он не пишет, сколько бы ни ждала.
Ни завтра, ни вчера, ни в понедельник.
Пронзает сердце острая стрела.
И каждый день проходит, как последний.
А я все жду. Надеюсь. И люблю.
Стучится вновь холодный дождь в окошко.
И я опять Всевышнего молю:
Пусть он приедет. Пусть. Хоть на немножко.
Часы стучат как будто метроном,
Мне отбивая нужные минуты.
Когда тобой наполнится мой дом?
Кто в жизни эти даты перепутал?
Смотрю теперь подолгу в монитор.
В твоих глазах печаль, тоску прочла.
Я вижу в них всегда немой укор.
Но ты не пишешь. Сколько б ни ждала…